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Ets més bonica que una rosa amb purpurina!!

Nadie en este mundo consigue llenarme más que mi hijo. Nada en este mundo me llena más que un piropo regalado por él. Me encanta que me mire, que levante una ceja, que sonría dejando ver esos enormes paletos entre sus labios carnosos, que me tire besos al aire que siempre aterrizarán en mí. Me pierdo en sus abrazos y me encuentro en su mirada oscura que todo lo dice y todo lo siente. Me ruboriza cuando grita ¡guapa! en cualquier lugar, no le importa donde ni el momento. Pero lo que más me engorda, lo que más me hace crecer en mí es cuando me dice que está orgulloso de mí. És que ets tan... Y ahí se queda, suspendido en esos puntos que todo lo dicen y que nada ocultan. Ainsss... Digan lo que digan, ser madre mola.

Trauma

¡Qué bien se está en la playa sin niño!

¡Ja!

No sé porqué siempre digo lo mismo cuando vamos a la playa sin mi enano. Primero porque no da nada de guerra, se pasa horas y horas en el agua hasta arrugarse como una pasa, o intentando llegar el núcleo terrestre cavando con su pala enorme nueva de a un euro. Y segundo porque es mejor ir con él, si no mi moreno mayor se aburre como una ostra y da por c... que no veas. Cuéntame algo, anda. ¿Te bañas conmigo? ¿Damos un paseo? ¿Cuándo nos vamos? Qué calor hace, ¿no?... Coño, estamos en la playa, tiene que hacer calor.

Aunque ayer casi se pega por mí. Me sentí como la Babi de Moccia pero sin Vespa. Tres tíos como tres armarios jugaban en la orilla a tirarse arena. Sí, es cierto eso que dicen de que los hombres nunca maduran. Hasta que una de las municiones fue a parar encima de mí dejándome a topos. Les llamó la atención como si fueran críos y respondieron bajando la cabeza como críos que se portan mal.

Cuando la arena mojada cayó sobre mí di tal brinco que casi el libro que estaba leyendo sale volando. Y es que tengo un trauma playero. Hace unos años estaba en la misma situación, tumbada con mi libro (qué poco original) cuando algo cayó encima de mí. Fue una sensación rara. No podía ser arena porque estaba en una playa de pedruscos. No podía ser agua, eso sé distinguirlo. Además, se movía. Era el gusano de cebo de unos pescadores que estaban en las rocas y que al lanzar la caña salió volando para caer en mi tripa.

Aquel día me defendí solita, creo que nunca he dicho tantos tacos seguidos.

¿Por qué ya no lanzan pelotas Nivea desde una avioneta?

Mi primera misión

Eiva, please, can you help me?

Después de dos días de hastío y aburrimiento, de paseos sin rumbo, de sobredosis de tés y visitas al baño sin ganas, he dado un bote de la silla como si millones de chinchetas me pincharan el culo para acudir al lado de mi jefe, el inglés bienpeinao. Una vez a su lado, compuesta y con todos mis sentidos en alerta me dice... Look at this, it's terrible!... y mirando al suelo añade con ese acento de boca llena... jormiguas!!

Allí estaban ellas, formando su filita, desde la ventana hasta los pies del rey de los peines. Cuatro de ellas hacían corrillo señalándome con sus patitas y riéndose de mi... pedazo secretaria, eh?... eso lo ha dicho la más cabezona. ¿Qué hago? Si me marco un zapateao es capaz de arrancarse con las palmas, todos sabemos de la afición de todo el que no sea español por los tablaos. Si las mato y resulta ser un inglés verde igual me echa... Con tanta preocupación encima me he ido a comer y mientras me cortaba a cachitos mi rodaja de sandía de postre no podía dejar de pensar en mi jefe. ¿Y si cuando vuelva me lo encuentro envuelto por una montaña de hormigas? Así que he ido en busca de ayuda. Al rato ha aparecido mi galán Manolo empuñando el bote de flis... Aparta, que yo me encargo. Y sin ningún tipo de remordimiento ha rociado a los malévolos y perversos bichitos con más afán que cuando mi abuela se echaba laca.

Un nosequehariasinti ha hecho que mi héroe Manolo añadiera diez kilos más a sus cientoypico que ya luce mientras mi jefe bienpeinao me daba las gracias por ser tan efficient.

Misión cumplida. Ahora a esperar la siguiente, ¿cuál será? ¿calzar una mesa coja? ¿hacer punta a los lápices? ¿montar una estantería? ¿espantar una avispa? Para que luego digan que ser secretaria no es una profesión de riesgo.

La reentré

¿Saben aquel que diu.... ?

Iba un español, un inglés y un japonés...

Hoy ha sido mi primer día de trabajo y ha sido como vivir dentro de un chiste.

Esto promete.

Sorpresas te da la vida

Hoy he llegado a varias conclusiones:

- Cuando decimos creer conocer bien a alguien deberíamos arrancarnos la lengua, cortarla a cachitos y guardarla en un tuper. Luego que cada uno haga lo que quiera con ella.

- Los hombres, digan lo que digan, de tan simples que son (algunos) son más complicados que las mujeres (que ya es decir)

- Los botes de garbanzos cocidos no saben volar.

- Calor + dormir = misión imposible.

Per molts anys, Anna.

Avui la meva mare fa 56 anys. Diuen que ens assemblem molt. De fet hi ha qui de lluny ens confon. Les dues portem el cabell curt i si fa no fa sóc una espècie de clon d'ella quan era jove.
Aquest any està sent complicat, més per a ella que per a ningú. Però se'n sortirà, igual que ho ha fet sempre i seguirà fent.

Mare, 56 anys no són res. Jo només demano que quan arribi a la teva edat pugui seure al balcó i mirar a l'infinit com fas tú. Poder llegir les pàgines passades de la meva vida i poder somriure al veure que ho he fet bé, lo millor que he pogut. Poder sentir-me orgullosa del que he aconseguit i el que no. Poder contemplar al meu fill com tú fas amb nosaltres i saber que és la joia més valuosa que tinc i tindré mai. Espero que quan arribi a la teva edat pugui seure al balcó amb tú i que les dues, en silenci, ens diguem les paraules secretes que només tú i jo sabem quan ens mirem. Espero poder aprendre a llegir les mirades, els gestos i els somriures tan bé com ho fas tú. Ningú sap fer les coses millor que una mare per molt que de vegades les filles pensem lo contrari.

Per molts anys, Anna.
Per molts anys, mare.

T'estimo.

Estoy aquí...

... y sólo puedo abrazarte.

(A alguien a quien quiero)

Las letras también están en crisis

El otro día lo comentaba Carmen en su blog, se utiliza la crisis para todo. Yo la creí, como la creo siempre, pero no pensé que llegara a ser para tanto. Pero lo es. La crisis ha llegado a las letras.

Desde ayer me he dedicado a enviar mails a agentes literarios para una valoración de un nuevo manuscrito. Me ha llamado la atención la respuesta de uno de ellos:

'Lo siento, pero no me animo. Estamos muy saturados de originales y el mercado está bastante cerrado ante la crisis, así que sólo acepto recibir obras que me llamen mucho la atención.'

Yo no he bajado mi consumo en libros, sigo comprándolos igual que antes. O sea, cuando me apetece o veo algo que me llama la atención. No me gustan los e-books, yo soy de tocar papel y subrayar. No los cojo prestados en la biblioteca por el mismo motivo. Así que el dinero que empleo en comprarlos me parece un dinero muy bien gastado. Vamos, que a eso no se le puede llamar gasto. Sigo viendo novedades en las librerías, sigo viendo que las ferias del libro tienen el mismo éxito o más que años anteriores. Decían que este año la feria de Madrid había superado en ventas a los años anteriores.

¿Dónde está la crisis en este sector? ¿O será que la crisis sólo existe para algunos, los autores noveles?

(Con esto de los mails y los agentes literarios me he sentido un poco niña destapando yogures Danone y mirando detrás de la tapa... Siga intentándolo, hay miles de premios.)

Summer!!!!!!!

Cuando yo terminaba el cole el único campamento de verano conocido era Ca la iaia. Mi hermano y yo nos pasábamos el día metidos en un pisito con sofás de escai granate y viendo telenovelas por la tarde. Con un poco de suerte mis abuelos se armaban de valor y se atrevían a llevarnos a una casita que tenían a pie de la montaña de Montserrat. No había piscina pero sí tenían una balsa que usaban para regar el huerto. Chapoteábamos en ella hasta que, por culpa de las paredes y el suelo encalado, se nos caía la piel de la planta de los pies a tiras. Mi abuelo nos reñía si le pisábamos los tomates, mi abuela si dejábamos las puertas abiertas. Nos rescataba Merche, la vecina, y nos dejaba bañarnos en su piscina siempre y cuando no nos moviéramos de donde hacíamos pie. Por la tarde, si nos portábamos bien, podíamos ir al bar de Nely que estaba en la esquina, a comprarnos un popeye o un frigodedo. Y por las noches los campeonatos de parchís debajo de la parra con mi abuela hicieron historia.

Ahora mi hijo irá a un campamento donde jugará a fútbol, a basebol, a padel, nadará y hará manualidades. Con la diferencia de que si se porta bien podrá quedarse a dormir los jueves por la noche, se bañará en la piscina a la luz de la luna y buscarán secretos entre el césped de las pistas. Dormirá en el suelo con un aislante y un saco de dormir y desayunará madalenas con chocolate. Y si sus abuelos se arman de valor le llevarán unos días a la playa donde el mar no le levantará la piel y como mucho se pinchará un dedo con el anzuelo de la caña de pescar.

Ahora veo los veranos tan distintos... pero en realidad no lo son. Los míos eran especiales, muy especiales, y a medida que pasa el tiempo me doy cuenta de la suerte que tenía de tener al menos una balsa donde chapotear y unos abuelos que me querían y me cuidaban lo mejor que podían aunque me obligaran a comer espinacas con garbanzos.

Tengo ganas de pisar la playa, muchas ganas. La tengo a apenas 20 km y aún no sé lo que es mancharme de arena este año y oler a bronceador. Y lo necesito. Mucho. Porque yo en verano sin playa no soy nadie.

Me alegro de que haya empezado el verano en mi vida.

Balcones